Nausicaa - Coma idyllique

«Tu seras à moi. Et à personne d’autre.» qu’il t’avait dit, rien que pour te provoquer. En volant ta clope que tu venais d’t’allumer à la sortie du collège. Ou lycée. C’est flou dans ta tête.
T’as du mal à en parler. D’lui. D’vous deux. Quand t’y repenses, t’as ton cœur qui se serre.
Cette impression que tu manques d’air.
C’était lui. Ta bouffée d’air.
C’était lui. Ta raison d’vivre.
T’étais qu’une gamine terrible, paumée, petite princesse de Seattle, blondie qu’il t’appelait. Sa blondie.
Tu fumes toujours aujourd’hui. Pour t’souvenir de lui. Comme s’il fumait avec toi.
T’avais même tatoué son prénom au creux d’ta hanche. Pour lui. Pour dire que t’étais à lui.
T’avais 14 ans peut-être. Lui 16 ans.
C’était le mec solitaire et mystérieux dont toutes les filles d’ton âge et parfois plus âgées étaient amoureuses. Elles craquaient toutes pour lui.

Et c’est toi qu’il avait choisi. C’était toi qui avait le droit d’poser tes fesses sur sa bécane à la fin des cours. Sa bécane. C’est la seule chose un peu encombrante que t’as emmené avec toi en France, un caprice fait à tes vieux. Un caprice d’jeune adulte.
Vous deviez grandir ensemble. Vous aviez fait des plans sur la comète tous les deux.
Puis il s’est tué. Il était schizophrène et t’en savais rien. Tu n’t’en étais jamais aperçu et tu t’en es voulu. D’pas avoir vu ses SOS, d’pas avoir vu qu’il n’allait pas bien.
C’est toi. Qui a trouvé son corps chez ses parents. Dans sa chambre. Et du sang partout. Ce jour-là, y’a quelque chose qui s’est brisé.
T’avais dix-huit ans. Ça faisait quatre ans qu’vous étiez ensemble.
T’attendais un gosse. T’attendais son enfant.

Vous deviez avoir une vie ensemble. T’as préféré avorter juste à temps. Parce que tu t’es sentie incapable d’en parler à tes parents. D’pas être irresponsable comme eux l’ont été en choisissant ton prénom. T’as été incapable d’en parler autour de toi. Et t’auras toujours «Luke» marqué à jamais sur ta peau.

Puis t’as essayé d’l’oublier.
C’était pas facile.
Y’avait toujours son prénom sur ta hanche. T’as pas été capable d’l’enlever.
«C’est qui Luke ?» qu’elle te demande d’une voix douce, ses doigts retraçant le prénom sur ta peau nue. Tu frissonnes. Son accent français te fait doucement craquer. Elle est belle ta frenchie.
«Un ex. L’amour de ma vie.» tu lui as répondu, un peu trop honnêtement. «Il est mort.» tu rajoutes rapidement quand tu la vois se vexer.
«Ah...sorry.»

Puis vous n’en avez plus parlé. Jamais. Et elle est repartie en France à la fin d’ses vacances. Elle t’as proposé d’la suivre à Paris, qu’elle demanderait à son père d’te laisser bosser dans sa boîte. Ça t’as fait rêver. Un peu.
Et t’es partie à tes 20 ans en France. À Paris. Pour retrouver ta frenchie. T’es partie trop tard. Elle habitait plus Paris. Toi, t’étais paumée. Cette ricaine qui débarque un peu à l’improviste. Pas d’endroit où crécher. Pas d’réel avenir.
T’es partie en banlieue. Avec des jeunes rencontrés en boîte de nuit, parce que t’avais besoin d’te changer les idées. Ils t’ont parlé d’un quartier là-bas. Avec toutes tes économies tu t’es pris un appart, et puis tu t’es lancée dans l’idée d’faire marcher un food-truck. Pour gagner ta vie.
Pour vendre un peu d’rêve américain aux jeunes d’la banlieue, aux vieux. Pour survivre.